El camino de la Antanilla, regreso a casa.

El campo, nuestro campo...

Del campo manaba un olor que te hacía soñar, era como si al alzar la vista sintieras su proximidad, daba igual el lugar, los hombres, el momento, todo desprendía cercanía y bonanza en aquellas tardes de regresos y final de jornada. Nadie era indiferente, las mujeres esperaban al ocaso para ver a sus hombres cansados pero ilusionados, ellos notaban la proximidad del hogar caliente y familiar, los muchachos sólo nos dejábamos llevar por los juegos, las risas y a veces las vergüenzas, no teníamos el convencimiento de la dureza del trabajo, el frío y la soledad de ellos, era lo que siempre habíamos visto y vivido. Cuando tomaron conciencia, los años habían transformado las formas y los hombres, ya nada era igual, pocos percibían aquella inquietud por los hielos o la lluvia que se llevaban el trabajo de meses en una sola noche de helada o tarde de tormenta, ciertamente ya nada era igual.

Hoy cuando los muchachos de los 60 nos sentimos perdidos entre los silencios amenazantes del campo, cuando ya no existen las alegrías reconfortables de aquellas tardes de regresos y esperas, cuando los finales felices de los cuentos no llegan, porque nunca comienzan, el destino nos permite volver a ser niños de Cadalso, a escuchar la respiración agitada de alguna caballería, a notar los dedos apretados al ramal y a sentir la mirada y los pasos de alguno de los últimos hombres del campo. 

Hoy es probable que muchos ya no sientan esta inquietud, que mis palabras ya no se comprendan, más los muchachos de los 60, si lo entenderán, y aunque sólo sea por unos instantes, los que tarden en leer estas letras mientras su mirada se pierde en la imagen, volverán a caminar por la senda perdida de otro tiempo, por la aventura del pasado, y de nuevo se sentirán niños. 

A  Pedro Villa "Bigardo" y sus caballerías, que me han inspirado para poder pensar y escribir esto que estáis leyendo ahora mismo. Muchas gracias. 

Zorro Corredero
Fotos: Archivo Fotográfico Pedro Alfonso