Como ya viene siendo tradicional, el desfile militar terminó con las unidades a caballo. Primero desfiló la sección Hipomóvil de la Batería Real, con sus caballos tirando de los cañones del año 1906, yo a estos caballos los llamo percherones, pero me dijeron que son hispano-bretones. Después pasarían para terminar un Escuadrón de Caballería de la Agrupación de Reserva y Seguridad de la Guardia Civil. Impresionante las imágenes de los caballos con su jinetes uniformados y esa lluvia incesante que envolvía todo de un color otoñal totalmente atractivo.
Zorro Corredero Fotos: Archivo Fotográfico Pedro Alfonso
Bajo una intensa lluvia que no ha dejado de caer durante toda la mañana, hoy he asistido al desfile de Día de la Hispanidad. No por mucha lluvia caída ha desmerecido el paso de los soldados de las diferentes armas así como de la Guardia Civil, muy aplaudida por cierto. Allí hemos aguantado durante casi dos horas mientras el agua empapaba todo, pero he de reconocer que me ha gustado incluso por el mal tiempo reinante. Coger sitio en primera fila no ha sido fácil, pero al final he conseguido posicionarme en un buen lugar y poder disfrutar del desfile y de las fotografías que al paso de las tropas iba realizando.
Agradecer a una persona muy apreciada, por la invitación a la zona reservada, aunque bastante llena, y como no, a todo el grupo que hemos asistido juntos y mojados, primero por fuera y más tarde por dentro.
Muchas gracias por vuestra compañía y sin dudarlo al año que viene repetimos.
Los negocios de cadalso en 1913. Y creemos que tenemos algo ahora, dos farmacias, seis tiendas de comestibles, dos veterinarios, y hasta cabo de la Guardia Civil.
Casas Nuevas, casas de amaneceres sosegados, recuerdos de escenas y música.
La piedra cadalseña luce con la tenue luz de los faroles, las calles mojadas invitan al paseo, es otoño, la vida se ha parado respecto al agitado verano, sólo unas horas más tarde la luz solar iluminará este barrio conocido desde siempre como "Las Casas Nuevas", entonces la vida volverá, la gente ocupará el vacío, avanzarán unos pasos para llegar a sus destinos sin disimular la curiosidad por lo que cada día ocurre en Cadalso.
Nadie logra disimular la mirada curiosa hacia el vecino, mientras de su boca sale un buenos días que alivia el silencio de la mañana, ahora todo es oscuridad, silencio y sólo al amanecer cadalseño se volverá a oír el canto de algún gallo y poco más, la vida es ahora muy distinta a cuando los primeros cadalseños habitaron estas casas, entonces los buenos días comenzaban mucho antes, se oían también los cantos del gallo y los rebuznos del borrico, mientras la mula mostraba enorme inquietud, era la hora de partir y comenzaba el peregrinaje de esos caballeros andantes cadalseños que llenaban nuestros campos y nos obsequiaban con la música matinal de los cascos de sus caballerías golpeando contra el granito de las calles. Todo esto queda lejos de la imaginación de muchos, pero los que tuvimos la gran suerte de ver la escena y disfrutar de su música, seguimos soñando, por poco tiempo tal vez, porque al pasar de unos años estas escenas serán historia, no sólo en el día a día sino en la mentes de todos los cadalseños.
Zorro Corredero Fotos: Archivo Fotográfico Pedro Alfonso
LAS CLASES DE FRANCÉS DE DON ANTONIO, QUE ERA RUBIO Y LE GUSTABA
MOUSTAKI
Puedes escuchar mientras lees.
Se llamaba Don Antonio, no recuerdo el apellido,
seguro que alguien lo recordará al leerme (posiblemente Pedro Alfonso, que coincidió conmigo en el Colegio Libre Adoptado). Era profesor de Letras (Literatura, Historia, Filosofía, Francés…) en el mencionado
Instituto de San Martín de Valdeiglesias,
el único que existía en nuestra comarca. Cada día íbamos a clase los chicos-as
de Cadalso, Cenicientos, Rozas, Santa
María del Tiétar, Sotillo… en el desvencijadoautobús de Daniel (un día se averiaba de una cosa y al siguiente de otra también).
Recuerdo que teníamos una gran camaradería; con muchos de aquellos compañeros
de los pueblos de alrededor labré una buena amistad que aún hoy perdura (Guillermo Yuste, Santiago Lastras, Gonzalo
Parro, Quique y Javi de Fco., Barahona, Berlanas, Cuellar,
Guillermito, Jero, Alfredo, Vitorito, Carlos, Rubio…).
Hoy leyendo
a Pedro G. Cuartango, recordaba éste
a una chica que conoció en su época de estudiante -Julia- devota del cantautor Georges
Moustaki, nacido en Egipto de
padres griegos, que cantaba en francés canciones románticas y reivindicativas (Le Temps de Vivre, Ma Liberté, Le Métèqué, Ma Solitude…) y admirador de la gran Édith Piaf. Don Antonio en clase de francés nos hacía escuchar en un viejo
tocadiscos a Moustaki. Ahora lo veo
sobre el estrado, con su mesa y su silla situadas en diagonal, el encerado
detrás, la puerta a su izquierda, los ventanales a su derecha… Él permanecía todo el tiempo de pie con
su mano derecha apoyada sobre la mesa y traduciéndonos frases del argot francés
o explicándonos sus giros y su delicada pronunciación. Era de estatura media,
con porte intelectual y, a diferencia de su admirado cantante (que lucía
poblada barba blanca y pelo canoso), él destacaba por su rubia cabellera y por
su inconfundible flequillo peinado a la derecha. Poseía una voz seductora, muy radiofónica,
ronca y bonita (parecida a la del cantante Patxi
Andión). Siempre que escuchábamos aquel LP parecía ausentarse del aula con aura. Recibía como una brisa
melancólica sobre su mente y se perdía –supongo- por los vericuetos de la
imaginación. Pero seguía presente, porque sus explicaciones nos llegaban
puntuales, doctas y amenas después de cada pieza. Y luego, cuando sonaba otra, él volvía a lo suyo entornando los
ojos.
Admiraba a
aquel hombre por su sapiencia y su entretenida manera de impartir las clases haciéndonoslas
más llevaderas. A ello contribuía el hecho de que nos enseñaba las asignaturas
que más me gustaban y, lógico, yo sacaba las mejores notas de aquel completo
bachillerato de entonces. Salvando las distancias de la edad y la relación de profesor-alumno, me parece que en el
fondo éramos amigos. Una tarde me sorprendió soltándome a bocajarro: -Te gusta algo que tiene poco futuro: la
historia y la literatura. Con ese bagaje poco se consigue, únicamente sirve
para dar clases, tener perspectivacultural y poco más. Lo que realmente importa son las ciencias, ésas son
las que tienen mayor futuro y proyección, –sentenció-. Quedé pensativo y
buscando una explicación a lo que me acababa de decir porque yo, en ciencias
(como en casi todo): cero patatero.
La respuesta la hallé muchos años después y ya no tenía remedio…
Un año se
presentó en las Fiestas de Cadalso
acompañado de unos compañeros-as del Instituto.
Llegó hasta Las Casetas después de
preguntar por mí en el pueblo. Recibí una grata sorpresa al verlos a todos,
pero fundamentalmente a él. Y más
cuando supe que había hablado de servidor muy bien a mis padres. Tomaron algo
en casa y luego paseamos lentos por las calles festivas de Cadalso. Aquellas eran unas Fiestas
tranquilas y silenciosas si las comparamos con las actuales; únicamente de la Plaza colgaban unas abigarradas
cadenetas y unas bombillas extras de 100w.
Eso sí, estaba llena de puestos de tostoneros con almendras garrapiñadas y
martillos de caramelo y, también, de unos tenderetes con tebeos nuevos y libros
viejos. Mi padre nos iba explicando cosas del pueblo y de los bailes de las Fiestas de su adolescencia que se
celebraban en la Verbena Jolivú (cerca
de La Fuente), mientras mi madre le agarraba la mano y sonreía mirándonos a
los demás. ¿Dónde habrán ido a parar tantas
dulzuras?
Durante las
mañanas de aquellos cursos, al bajar Tórtolas
en el microbús de Daniel, oíamos
indefectiblemente en la radio, entre interferencias, canciones comoAlguien
Cantó, de Matt Monro o Tema
de Amor, de Barry White. Enseguida nos encontrábamos a mi padre
trabajando encorvado adecentando las cunetas de la carretera. Al vernos pasar
se incorporaba y nos saludaba con la mano y Perico me gritaba eufórico: -¡Mira,
chaval, tu padre! Yo miraba pero no decía nada, sólo pensaba que trabajaba
de sol a sol para darnos a mis hermanos y a mí una humilde formación. Nuestros
padres nunca paraban de trabajar para así poder ofrecernos la educación que
ellos nunca poseyeron. Nos decían que no
querían vernos con los pies enterrados como ellos los tenían siempre. Por eso, hoy quiero aprovechar estas
evocaciones para mandarles a todos mi recuerdo y mi admiración allá donde estén
(o no estén), aunque ahora donde nunca dejan de estar es en nuestros corazones.
Hace muchas
primaveras me encontré con Don Antonio
en la explanada de Las Ventas. Nos
reconocimos como si hubiéramos recibido al unísono una descarga fortuita de
nostalgia. Nos abrazamos y cariñosamente me separó manteniéndome cogido por los
hombros. Fue entonces que nos miramos fijamente y comprobamos que nuestros ojos
estaban empapados con la típica agüilla de la emoción. Tenía el cabello entrecano
peinado hacia atrás, arrugas poseía las justas, sus sienes aparecían escarchadas
y la voz, ¡ah la voz…! Esa voz seguía
conservando el esplendor de antaño, de cuando me dijo que la historia tenía
poco futuro. Y encima ahora la tergiversan…
Un día al
salir de clase de francés, unos alumnos nos dirigíamos en su compañía al
comedor. Alguien le preguntó por su admiración hacia Georges Moustaki. Enigmático, zanjó: -Georges, es la ternura de la
poesía. Moustaki murió en 2013,
en Niza, se le derritieron los
músculos por la emoción que le provocaban sus composiciones. De Don Antonio no volví a saber nada. Quizá
siga con su aspecto melancólico susurrándole a cada mañana recién lavada las canciones
y las poesías de entonces. Y es quela poesía -recitaba Gabriel Celaya- es un
arma cargada de ternura y de futuro.
Como él soñaba.
Miguel MORENO GONZÁLEZ
Nota: Se llamaba Don Antonio López, era un tipo
adelantado a su época, flequillo largo que se movía al paso de su acelerado
caminar, ojos expresivos y muy abiertos, buen orador y excelente profesor
que sabía combinar las clases con textos de historia y francés con música.
Recuerdo que al principio nos reíamos cuando comenzaba la canción, era algo
novedoso que tal vez no entendíamos, pero con el paso de los días nos fue
gustando y entrando, y lo mejor es que aprendimos a escuchar en francés y en
muchos casos, como puede ser el mío, a gustar y disfrutar de las letras y
música de Georges Moustaki, cosa que hoy en día, 43 años más tarde, sigo
sintiendo, recordando y escuchando.
Gracias Miguel por despertar con tu articulito
estos viejos recuerdos de San Martín, que no dejan de ser una pequeña gran
historia de mi vida, de nuestra vida, en el instituto junto a todas y todos los
compañeros que siguen cariñosamente estando en mi memoria.
Un abrazo a todos los que formáis parte de mis recuerdos en San Martín desde aquellos años de instituto enre 1968-1974
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