Próximo sábado 2 de diciembre a las 8 de la tarde en la Casa de la Cultura de Cadalso de los Vidrios el Grupo de Teatro Armonía, de Villa del Prado, trae a Cadalso el Festival de Teatro de Ayuda a los Refugiados. Tienes una cita. No lo olvides y participa.
LAS ORGANIZACIONES HUMANITARIAS
ResponderEliminarMientras el alma palpita
y el corazón siempre late,
la mente nos facilita
acudir siempre al rescate.
Todavía nos conmueven
cuantas desgracias ajenas
en derredor nuestro mueven
las catástrofes y penas.
Allí donde los gobiernos
tienen atadas las manos,
por caos de desgobiernos
acudimos siempre humanos.
Unidos en colectivos
de organismos agrupados,
nos mostramos siempre activos
en cuanto somos llamados.
Igual nos da el Cuerno de África
que de la India arrabales,
en ambas la vida es trágica
y endémicos son sus males.
Víctimas elementales
los niños son los primeros,
sumando a todos sus males
los mayores desafueros.
Son raptados en la infancia
y se pierde su memoria,
y apenas se les distancia
ya viven en otra historia.
Si son grupos guerrilleros,
se los somete a tortura
y en intrincados senderos
adiestran en la espesura.
En máquinas los convierten
de matar hasta a su padre,
y en tal grado los pervierten
que violarán a su madre.
Las niñas son igualmente
drogadas y sometidas,
a comportase dócilmente,
bestialmente seducidas.
Encabezan los combates
enfrentadas a otras hordas
sin entrar en los debates
cegadas, mudas y sordas.
Guisan y lavan a todos
y sin vidas personales
usadas de todos modos
como esclavas sexuales.
Saturnino Caraballo Díaz
El Poeta Corucho
EL MISTERIO DEL ABISMO
ResponderEliminarEl misterio del abismo
que permanece insondable
muda la voz inmutable
cuando llega un cataclismo.
Siempre sucede lo mismo
siempre a débiles derrota,
y ya nunca los reflota,
¡y tú siempre mudo y ciego,
con mis lágrimas te anego
y mi fe Señor se agota.
Saturnino Caraballo Díaz
El Poeta Corucho
LA GITANA MUDA NOS VUELVE DE CENTROEUROPA
ResponderEliminarDe gitanos caravana
orillada al matadero
se abrían a la mañana,
cuando el sol a su ventana
alumbraba tempranero.
Chisporroteaba el fuego
calentando unos pucheros,
hilando un tráfico luego
un humo en ascenso ciego
y rasgueos guitarreros.
Las gitanas pululando
transitaban por la calle,
buenaventura ofertando
y baratijas mostrando
que escondían en el talle.
Ellos a la pata llana
a la sombra del borrico,
mostraban una galbana
y una apática desgana
de cigarro en el hocico.
Ella caminaba sola,
temerosa la mirada,
tiesa como una farola
y los coruchillos la ola
le hacían a la enmudada.
Siempre el atuendo de luto
de los pies a la cabeza,
y su silencio absoluto
y la miseria su fruto
su castillo y fortaleza.
Pidiendo de puerta en puerta
y volviendo uno y otro año,
si hallaba una casa abierta
hacía entrada encubierta
y perpetraba su daño.
Arrugada su tez negra,
y sin vivir en la duda
el trabajo no la alegra
y en España no se integra
jamás la gitana muda.
Saturnino Caraballo Díaz
El Poeta Corucho