Diario de un perdedor. Por Miguel Moreno.

 DIARIO DE UN PERDEDOR

(Un ex compañero me contó hace muchos años una experiencia amorosa que tuvo y que derivó en resentimiento. Hondamente abatido, ante unos cubatas, un anochecer se me desahogó en una cafetería de la calle San Bernardo, esquina con la Gran Vía madrileña -no recuerdo el nombre pero sigue existiendo con otro distinto-. Los caminos del amor, como dicen que también son los del Señor, a veces son inescrutables y desembocan en situaciones muy tristes. Y es que también cuentan que Dios escribe derecho con renglones torcidos. Son las dolorosas cosas del querer… Con el paso del tiempo ella fracasó en el amor; en cambio él acertó y hoy vive feliz junto a su mujer que le dio tres hijos. Actualmente son abuelos de un niño y una niña encantadores. Una tarde recordé aquella conversación nuestra e intenté reconstruir mentalmente lo que me narró mientras lo iba escribiendo…

       No te dabas cuenta de nada, ¡quiá! Te limitaste a dejarte llevar por el encanto de esa marea que suponía sentirse admirada y requebrada, que te llevaba de una isla -ya algo despoblada, ya bastante vulgar- a otra -más frondosa, más apasionante-, sin tiempo siquiera para agradecer a la primera los pequeños frutos tomados. La corriente cómplice de aficiones e inquietudes te obnubiló. Tan bonitas las cosechas, tan educaditos y atractivos todos, que no te dejaba ver bien con los ojos de mirar el "interior-noche" de las películas de amores frustrados. Aquella noche de antes, la del principio, la que te quitaba años y te sumaba pensamientos. A esa me refiero, no a la otra que sólo existió en alguna imaginación calenturienta y malsana.

    Fue todo tan veloz, "tan allegro", tan en volandas que el vértigo te impidió observar quien se iba quedando olvidado por las cunetas, arrastrando pequeñas y humildes ilusiones defraudadas. De vez en cuando –cierto- una mirada, una palabra jugaba a compensar, a taponar las heridas abiertas en canal; lo hacías despacito, sin prisas pero tampoco sin pausas, por lo del mareo más que nada… Los silencios, las esperas, comenzaron a ser insoportables (como la levedad del ser) y total para al final seguir esperando cada vez, eso sí, con menos convicción.

     Lo que no se dice suele ser a veces más doloroso que lo dicho y más si, como tú, encima, juegas a engañarte a ti misma -y por lógica a los demás- con lo expresado. No entendías (sigues sin entender, desgraciadamente) lo que pueden doler ciertas actitudes, ciertas frases, ciertos aislamientos, ¡cómo lo vas a entender si tú no los padeces! Pero si al menos hubiera existido una discreción, una comprensión para el dolor ajeno… Pero no, cuando uno está a gusto con algo o con alguien no puede haber comprensión para quien no está a su nivel de placidez.

     Y todo seguía, sigue y seguirá igual; sin recato, sin cariño hacia quien en silencio contempla los actos exteriores -que no pueden disimular lo que en el interior pasa-; y mira, y se entristece, y sufre y se va con la música a otra parte chorreando contradicciones y religiones que hablan de misericordias, de cariños que muchos nunca reciben. Suena a muy tarde, con todo ya va siendo demasiado tarde, acaba lloviendo tanto en nuestras vidas que las aguas nos van hundiendo en el lodo sin remedio.

 

    Al final no sé qué pasa que pierden los de siempre, abonados están, con la única diferencia que unos lo hacen más despacio que otros. Baladí, sin duda, para quien viene de triunfar en otros lugares y con otros personajes que saben estar a su altura. Nos vamos quedando solos, cada vez más; pero que nos dejen, que no nos muevan mucho, que no nos recuerden a diario nuestras derrotas, que sean un poquito más dignos con quienes jugando a ganar vuelven a perder, que no nos restrieguen sus sonrisas y sus aires cotidianamente, que nos dejen aparte como a los felinos; como ellos, si se nos provoca en exceso, arañamos.

     No queremos saber nada, vivimos otras vidas, surcamos otros caminos, admiramos otros paisajes. Nos podéis hacer daño casi sin daros cuenta. Entre depresivos, excéntricos, dipsómanos, platónicos enamorados, melancólicos, parados, derrotados, tristes… no nos encontramos mal del todo. También ellos -decía Don Quijote- han de tener quienes les amparen y quieran. Pero vosotros… dejadnos en paz, no nos humilléis, no nos saludéis, será mucho mejor. Recordad que los felinos no son de fiar…

  Miguel MORENO GONZÁLEZ

  Fotos: Archivo Fotográfico Pedro Alfonso